关于“有明”是否为姓氏，目前公开的常见姓氏资料中并无明确记载，大概率并非普遍认可的规范姓氏，可能是笔名、网名或小众罕见姓氏，而“在时光褶皱里打捞星光”更偏向文学化表达，充满诗意，或许是与“有明”相关的作品名、短句创作，意在从岁月的细碎过往中寻觅美好、珍贵的片段，营造出怀旧且温暖的氛围。
凌晨四点的东京湾,潮水正推着细碎的光往岸边走，我站在有明码头的防波堤上，风里裹着咸湿的海味，混着远处台场摩天轮转动时的轻微嗡鸣，这是我第三次来有明，每次都选在黎明前——这个时刻的有明，像一块被海水泡软的旧绒布，藏着城市最松弛的呼吸。
之一次知道有明,是在一本老摄影集里，照片上的有明还是片未开发的滩涂，渔民踩着齐膝的淤泥收网，远处的东京塔像支蘸满墨的笔，在灰蓝色的天空下勾出细瘦的轮廓，那时的有明，是东京的“后院”，是被繁华遗忘的边角料，后来填海造地，建起了国际会展中心，修了直通市中心的轻轨，连名字都沾了光——“有明”，取自“有明之海”，传说中能映出天光的海域。
我总觉得,“有明”这两个字，本身就带着故事，它不像银座那样张扬，也不像涩谷那样喧闹，更像个藏在巷子里的老茶铺，推门进去，茶烟里飘着岁月的沉香气，去年冬天，我在有明的旧书店里淘到一本昭和年间的诗集，扉页上用铅笔写着：“昭和二十三年冬，于有明看雪，雪落海面，如星子碎成千万片。”字迹已经模糊，却让我想起某个雪夜，诗人裹着厚大衣站在岸边，看着雪花掉进海里瞬间消融的样子，那该是怎样的寂静，连雪落的声音都能听见。
有明的魅力,在于它的“新旧交织”，会展中心的玻璃幕墙在白天反射着耀眼的阳光，到了晚上，又变成巨大的荧光屏，流动的光影在海面上投下晃动的光斑，而几步之外的有明神社，朱红色的鸟居在参天古木的掩映下，透着几分肃穆，神社门口的老奶奶卖着手工捏的鲷鱼烧，烤得金黄的鱼肚子里塞满红豆沙，咬一口，甜香顺着喉咙滑下去，暖得人鼻尖冒汗。
最让我难忘的,是有明的黄昏，当夕阳把天空染成橘红色，整个海面都像铺了一层融化的金箔，下班的年轻人沿着海边步道慢跑，穿着校服的学生趴在栏杆上聊天，远处的货轮鸣着汽笛缓缓驶过，我曾在这里遇到一位退休的老船长，他坐在长椅上，手里拿着一瓶清酒，看着海面发呆，他说自己年轻时就在有明港出海，那时候的船还是木帆船，每次回来，妻子都会带着孩子在码头等他。“现在船大了，快了，可码头的风还是和以前一样。”他笑着说，眼角的皱纹里盛着夕阳的光。
有明的光,是特别的，它不是市中心那种刺眼的霓虹，也不是乡村里纯粹的月光，而是一种糅合了人间烟火与自然诗意的光，它落在旧书店的玻璃窗上，落在神社的石阶上，落在渔民晾晒的渔网里，也落在每个路过这里的人的心上。
那天离开有明时,天已经亮了，轻轨沿着海岸线行驶，窗外的风景从高楼大厦渐渐变成开阔的海面，我望着渐渐远去的有明，忽然明白，所谓“有明”，从来不是指某个具体的地方，而是一种心境——是在忙碌的生活里，依然能看见天光的眼睛，是在喧嚣的世界中，依然能守住宁静的内心。
就像潮水会退去,夕阳会落下，但有明的光，永远在那里，等着每个愿意停下来的人，去打捞属于自己的星光。