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清晨六点半,巷口的梧桐叶还沾着夜露时，老陈的修鞋摊就支起来了。
他是个五十出头的男子,背微微驼着，像一棵被岁月压弯的老槐树，左手拇指上套着个磨得发亮的铜顶针，右手攥着把粗柄锥子，锥尖在晨光里闪着细碎的光，摊子是辆刷着蓝漆的旧三轮车，车斗里摆着几排鞋油、鞋底和各色线团，车把上挂着个帆布包，里面装着他攒了十几年的修鞋工具——那些钳子、剪刀的手柄，都被掌心的汗浸出了深褐色的包浆。
老陈话不多,有人来修鞋，他就接过鞋子，眯着眼打量几秒钟，报个实在价，然后低头忙活，锥子穿过鞋底的“刺啦”声，线团在指间缠绕的“沙沙”声，成了巷口最恒定的背景音，有次我去修皮鞋，看着他用粗粝的手指捏着细小的针，把断裂的鞋跟一点点缝牢，指节上的青筋像蜿蜒的小蛇。“这鞋跟是牛皮的，得用双股线才结实。”他突然开口，声音沙哑，像砂纸蹭过木头。
夏天的正午,太阳把柏油路晒得发软，老陈就躲在梧桐树下，从帆布包里掏出个搪瓷缸，喝一口凉白开，缸子上印着褪色的“劳动光荣”，边缘磕出了好几个小坑，有放学的孩子路过，盯着他手里的锥子看，他就停下手里的活，从车斗里摸出颗水果糖，塞进孩子手里。“别碰锥子，扎手。”他说，脸上的皱纹挤成了一朵皱巴巴的花。
去年冬天,雪下得特别大，我以为老陈不会出摊了，却看见他裹着件军大衣，坐在摊前，膝盖上盖着条旧毛毯，一位老太太抱着双棉鞋过来，鞋帮裂了道大口子，脚趾头都露在外面。“闺女在外地打工，这鞋是她去年给我买的，舍不得扔。”老太太抹着眼泪，老陈接过鞋，没多说话，把鞋放在腿上，用热风枪一点点把开胶的地方吹软，再涂上厚厚的胶水，然后用夹子夹住。“明天来拿吧，保证暖和。”他说，鼻尖冻得通红，呼出的白气在面前凝成了雾。
后来我才知道,老陈的儿子在城里开了家装修公司，好几次接他去住，都被他拒绝了。“我修了三十年鞋，巷口的老街坊都认识我，要是我不来，他们的鞋坏了找谁去？”他总这样说。
我每次路过巷口,还能看见那个驼背的身影，他依旧低着头，手里的锥子起起落落，把那些破损的鞋子，一点点缝补成完整的模样，这个普通的男子，用一双布满老茧的手，守住了巷口的烟火气，也守住了自己心里的那片踏实。