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老陈蹲在巷口的石阶上抽烟时,夕阳正把他的影子拉得很长，烟蒂烧到手指，他才猛地回神，把烟 *** 按在石阶的缝隙里，留下一个深褐色的印子，巷子里飘来隔壁张婶家红烧肉的香味，混着孩子们放学的喧闹，像一层柔软的网，把他裹在里面，却又隔得很远。
他想起上周和儿子的争执,儿子拿着一张体检报告，眉头皱得能夹死蚊子：“爸，医生说你血压高，以后别再抽烟喝酒了，还有，那破三轮车别骑了，我给你买辆电动车。”他当时正在擦那辆跟了他十年的三轮车，车把上的漆掉了一大块，露出底下生锈的铁，他没抬头，只“嗯”了一声，手上的抹布却擦得更用力了。
儿子不懂,这三轮车不是破铜烂铁，是他当年拉着刚出生的儿子去医院的座驾，是他每天凌晨三点去批发市场拉菜的伙伴，是他在雨天里给女儿遮风挡雨的小伞，车把上那道凹痕，是女儿七岁那年调皮跳上去摔的，他心疼了好几天，却舍不得骂她一句，这些，他没说，儿子也没问。
年轻的时候,他也有过鲜衣怒马的梦，十七岁那年，他背着一把破吉他去北京，在地铁站里唱崔健的《一无所有》，唱得眼泪直流，后来母亲生病，他卖了吉他回了老家，接过父亲的菜摊，一守就是三十年，他再也没碰过吉他，连当年喜欢的歌，也只敢在没人的时候哼两句，妻子总说他“闷葫芦”，女儿说他“老古董”，只有母亲在世时，会摸着他的手说：“我儿心里苦。”
上个月同学聚会,当年一起组乐队的老周来了，头发白了一半，却还是穿着花衬衫，抱着一把崭新的吉他，酒过三巡，老周弹起《一无所有》，全场跟着唱，只有他坐在角落里，一杯接一杯地喝酒，老周过来拍他的肩膀：“老陈，你当年唱得比我好，怎么就放弃了？”他笑了笑，把杯中酒一饮而尽：“老了，唱不动了。”
其实他不是唱不动,是不敢唱，那些藏在歌声里的热血和遗憾，像一把生锈的刀，轻轻一碰，就会疼，他知道，男人的世界里，有些话是不能说的，说出来，不是矫情，就是懦弱。
前几天,女儿带着男朋友回家吃饭，小伙子长得精神，一口一个“叔叔”，嘴甜得像抹了蜜，饭桌上，女儿说：“爸，他是学音乐的，以后要当歌手呢。”他看了看小伙子眼里的光，突然想起十七岁的自己，他没说什么，只是夹了一块红烧肉放在小伙子碗里：“多吃点，唱歌费力气。”
夜里,他翻出压在箱底的旧照片，照片上的少年，穿着洗得发白的牛仔裤，抱着吉他笑得一脸灿烂，他摸了摸照片上的自己，眼角突然有点湿润，妻子起夜，看见他坐在床上发呆，递给他一杯水：“又想什么呢？”他摇摇头：“没什么，就是觉得时间过得真快。”
窗外的月光透过窗帘缝隙照进来,落在他的脸上，他想起儿子说的电动车，想起女儿男朋友眼里的光，想起老周的吉他，想起母亲的话，其实他什么都懂，懂儿子的关心，懂女儿的骄傲，懂老周的惋惜，懂母亲的心疼，只是，有些情绪，他习惯了放在心里，像窖藏的酒，越久越浓，却从不轻易启封。
男人不识,不是真的不懂，是懂了之后，选择把那些柔软和脆弱，藏在坚硬的壳里；是明白了生活的重量，选择用沉默扛起责任；是看清了岁月的真相，却依然愿意把笑容留给身边的人。
第二天一早,老陈还是骑着他的三轮车去了菜市场，车把上的凹痕在阳光下格外明显，他却觉得，那是岁月给他的勋章，路上，他哼起了《一无所有》，声音沙哑，却带着一种莫名的力量，风从耳边吹过，他突然觉得，其实自己从来没有一无所有过。
